Volver...

La semana pasada se cumplió un año de mi retorno.

Nací en Galicia, si miro hacia arriba todos son de España (y sus mezclas, que para eso hay muchos años de historia).

Me crié en Venezuela, entre arepas y cocidos, entre calor tropical y paso doble... con costumbres ajenas a la gente que me rodeaba.

Era la blanquita de la cuadra, la que aprendió a bailar salsa y merengue con aquel novio criollo, morenito, ese que comía caraotas dulces y cuya religión era el beisbol.

Escuchando en casa y de forma repetida que la hermana de mi abuelo, Avelina, había sido fusilada por Franco; el color rojo era sinónimo de pesadilla.

Mis vacaciones eran en Coruña, allí conocí el invierno alegre, las reuniones familiares y la lluvia persistente.

Y durante mis veinte, me planteaba mi vida a largo plazo en Venezuela.

Hasta que empezó la pesadilla y mi ansiedad. Era profesora de una universidad privada. Colegas fueron perseguidos por el régimen. Estudiantes también perseguidos y humillados. Solo por pensar diferente. Trabajar se convirtió en una situación de riesgo, incertidumbre y miedo.

Era 2014 y decidí marcharme: metí mi vida en seis maletas y llegamos tres a Coruña.

Allí pasé al extremo: depresión y tristeza. La lluvia me caló los huesos y el ánimo. Esos inviernos de mi infancia se habían esfumado. Añoraba a mi familia, ellos se habían quedado, escuchar sus penurias hacían eco en mi vida diaria, al punto que cuando comía se me hacia un nudo en el estómago. Era imposible ser feliz o simplemente avanzar.

Decidí regresar a Venezuela en 2016. Y fue como revivir un muerto: algo que no debe ni pensarse.

Las calles estaban desdibujadas, la gente parecía sin rumbo. Mi casa ya no era mi casa. Solo me quedaba el anhelo y la emoción secreta de reencontrarme con Ojos de Océano, para en el fondo, reconocer que todo había sido una quimera y que muchas ilusiones son realmente vanas.

Allí me di cuenta que Venezuela no seria jamás la que viví en mi infancia. No será más nunca lo que fue.

Puse un punto final.

Abril 2018. Esta vez fue bastante más complicado salir.

Llegaba a un destino que jamás me había planteado: Barcelona. No tenía mayores referencias, solo que el clima era mediterráneo y había empleo.

Lo que no me contaron es que su gente es tan amable, que predomina la cultura y el pensamiento bohemio. Que sus construcciones son privilegio, por no decir su clima de ensueño considerando las cuatro estaciones.

Toda mi familia está ahora en España. Todos volvimos.

Al escuchar Venezuela, una sombra aparece.

Por vivencias personales y sociales.

Por destrucción.

Porque a veces es mejor olvidar y no mirar hacia atrás.

Porque aún hay dolor y heridas que deben sanar.

Me hablan del país donde crecí y no, no soy capaz ni de ofrecer media sonrisa, prefiero callar, no ver noticias, porque se que lo que se narra o lee representa la cuarta parte de la escalofriante realidad que allí se padece.

Aún hoy mi pesadilla se repite: no puedo salir del lugar que un día fue mi hogar. Esas noches son horror, hasta que lentamente despierto y me doy cuenta que estoy de vuelta.

Mi vida cada vez entra en menos maletas. Cada vez soy más indiferente a lo material.

He aprendido a quedarme con lo esencial.

Y como dice Gardel:

Pero el viajero que huye
Tarde o temprano detiene su andar
Y aunque el olvido, que todo destruye
Haya matado mi vieja ilusión
Guardo escondida una esperanza humilde
Que es toda la fortuna de mi corazón

Volver con la frente marchita
Las nieves del tiempo platearon mi sien
Sentir que es un soplo la vida
Que veinte años no es nada
Que febril la mirada, errante en las sombras
Te busca y te nombra
Vivir con el alma aferrada
A un dulce recuerdo
Que lloro otra vez